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A gentileza não acabou no fim do dia. Ela foi reservada para quem podia ir embora — e a conta chegou em casa, no endereço onde havia menos risco de devolução.
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Você mandou a mensagem numa terça. No sábado, já tinha uma teoria completa — e em todas as versões dela, você era a causa. Sobre o que a gente coloca dentro do vazio quando ninguém responde.
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Existe um gesto que começa a aparecer por volta dos quarenta e cinco anos: diante de um aviso de falecimento, procuramos a idade antes do nome. Sobre o que a maturidade cobra em parcelas silenciosas — e o que ela devolve.
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Pergunte a alguém, no fim de um dia comum, o que deu errado. A resposta costuma vir depressa. Com detalhes. Com horário. Com ordem cronológica. Com o nome de quem fez. A pessoa lembra do atraso logo pela manhã. Da mensagem que recebeu atravessada. Do motorista que fechou seu carro. Da reunião que poderia ter…
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Existe uma coisa que você fazia todos os dias. Talvez fosse caminhar pela manhã. Escrever antes de dormir. Ir à academia depois do trabalho. Ligar para sua mãe no domingo. Estudar um idioma. Tocar o violão que hoje está encostado atrás da porta. Talvez fosse rezar. Ler. Cuidar do jardim. Responder as mensagens no mesmo…
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Existe uma frase que disseram sobre você antes de haver qualquer prova de que ela era verdadeira. Você lembra dela. Talvez não se recorde do dia. Nem da roupa que vestia. Nem de quem mais estava na sala. Mas lembra da frase com um nível de detalhe que não combina com o tamanho dela. “Você…
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Criado em 2023 e retomado na chegada dos 47 anos, o Sussurros da Alma reúne reflexões autorais sobre emoções, relações, tempo e recomeços.
Sussurros da Alma 